LovePlanet, 57 - 8 марта 2011 14:32

Она ненавидит обманы и пахнет дождем и корицей;

часами сидит на балконе, считая на глаз этажи.

и если вдруг новый знакомый опять оказался не принцем,

смеясь, пожимает плечами и шепчет под нос: "это - жизнь.."



Но вечер приходит нежданно и сумрак его неуютен,

когда зажигаются окна напротив и снова одна,

она сочиняет романы, где только чудесные люди,

и где в своего же героя, быть может, она влюблена..



Она любит чай и поэтов... и голос, печален и вязок,

плывет, заставляя кружиться сверкающий елочный шар..

и страшно, до боли и бреда, боится банальных развязок;

но он выйдет к сотой странице - не позже, так требует жанр.



А ночью ей снятся проулки, пустырь, засыхающий ясень,

цепочки шагов по аллее и старый заброшенный пруд.

едва прикоснувшись к подушке, финал ей становится ясен:

но сны забываются тут же, а боль утихает к утру.



Наутро, допив горький кофе, улыбкой рассвет растревожив,

она выбегает из дома, набросив на плечи пальто.

а там будет ливень и осень.. но, к счастью, случайный прохожий

проводит ее до работы, любезно укрыв под зонтом.



Дороги, зеркальные лужи, и будней тисненая лента..

одна сигарета на вечер; она как обычно - сама.

и эта случайная встреча могла быть для них хэппи-эндом;

но мы ненавидим как жанр банальный бульварный роман..
(с)

• 
• 
•