Плюшевый, 45 - 11 октября 2009 19:24

Как так получается, что то, что было недавно, получается дальше чем то, что было до этого?!..
Это редкий случай, когда не стоит винить время...
Да и вообще винить не стоит ничено и никого... иначе придётся винить самого себя. Винить себя за то, что сделал, а особенно за то, чего не стал делать вообще...
Жизнь по спирали. Делаешь сначала всё, что хочется,.. потом начинаешь хотеть то, что делаешь...
Уже больше нет открытий. Всё подходит только под определение "праздность"... не этого ли я когда-то боялся?.. не это ли я сейчас встречаю с распростёртыми объятиями...

Приятно открыть окна, курить, писать и слушать шум ветра за окном, которое изредко пресекается шумом проносящихся машин... писать, и ставить запятые, точки в тех местах, в которых они нужны. Как в жизни, так в тексте, который я сейчас пишу... Я создал микрокосмас вокруг себя, который настолько велик, что не умещается в моей дурной головушке и который я могу теперь вспомнить, только просматривая файлы на жёстком диске своего компьютера. Разрёшаю его чередой событий, которые не дают мне вспомнить что было вчера и задуматься о том что будет завтра... Защитная реакция, которая помогает мне быть немного другим, не таким как все, пассивно презирать тех, у кого не так, понимать что у них не будет по другому, переживать за то, что у меня не будет так как у них. Замкнутый круг, а если приглядеться - опять же... спираль...
Я так же презирую себя за каждый виток её, моей, сумасшедней жизни. Полосы препятствий, на котором я кладу барьеры. Образы. Чьи-то судьбы. Интересы.

Трудно писать. Мысли, которые я уже давно не выпускал наружу, как при пожаре в помещении скопились возле эвокуационного выхода, мешают друг другу выходить наружу.

Маленький променад в сторону кухни, чтобы сделать себе коктейль, поход назад, под размерянный стук бьющихся о стенки стакана кусочков льда, купающихся в чистом бехере.

Я не знаю, что писать дальше, вернее я знаю, но не могу... я сейчас понимаю, что это будет не только написано, но и прочитано... а раньше не думал об этом... мог... что изменилось? со мной? с вами? хотя наверное тут точнее было бы - с нами... никогда до этого не было такого множества событий и пересечения судеб, и вроде бы есть, о чём написать... и в то же время не о чем...

Мою жизнь покидают люди которые были мне некогда дороги. Их забирают другие города, страны, миры... их амбиции... а я остаюсь тут. Здесь. Вспоминаю ли я их? Или больше волнуюсь за то, вспоминают ли меня они ?.. да и к чему все эти беспокойства?!

Мир, а точнее иллюзия мира, в котором я живу, всеми доступными ему способами, даёт мне поянять, что я тут лишний. Очень трудно найти человека, который будет смело принимать мою точку зрения, не пытаясь заменить её какими-то лжемыслями, уподобляясь жестокому социуму со всеми его фальшивыми принципами. А я, как умопомрачённый старатель, всё пытаюсь найти тот самородок, который в корне изменит его восприятие. Всприятие мира, или, в крайнем случае иллюзии мира...

если без вариантов...

(тут руки, под влиянием открытого окна, с осенним холодом улицы, и колличеством выпитого спиртного начинают давать сбой... отказыватся попадать по клавишам клавиату...)

Не кладите мне каши, я сыт.

• 
• 
•