Darki, 44 - 5 августа 2008 01:03

Иногда чей-то день рождения становится слишком запоминающимся. Это как номер телефона, который так хочется забыть, но цифры коего всегда перед глазами, даже если все остальное забыто. Чертовски плохо, когда первое и второе связано с человеком, от звука имени которого нет нет, да и встрепенешься как птица. Она набрала ему смс, но это было как-то пошло. Она стерла его и устало села за компьютер. Если она и раньше писала ему стихи, то этот день тоже должен быть отмечен стихами. На удивление стихи написались сразу, как в то время, когда каждый день она писала их в огромном количестве и дарила ему охапками, словно полевые цветы. Все, что делается с душой и каким-то остервенелым вдохновеньем как правило больно режет, потому что творение получается почти живое и весьма правдивое. Уже через несколько минут он услышал трель телефона. Казалось бы уже все должны были поздравить его. Их по пальцам пересчитать можно. Он не поверил своим глазам. Стихи! Те самые, живые, теплые, волнующие, хлесткие. Послано из интернета, но это она! Кроме нее, никто и никогда не посвещал ему стихов. Он вновь и вновь перечитывал их, еще раз удивляясь тому, как отлично она чувствует его, хотя они не виделись уже черт знает сколько. Лучше бы она не воздавала хвалу его дню рождению. Все вокруг теперь казалось глупым и бессмысленным: тянущие до предела улыбку родители, излишне хлопочущая жена, коллеги по работе, натужно и невпопад шутящие. Телефон был в руке, но он никогда не позвонит ей. А ведь ее подарок оказался самым прекрасным, потому что он уже содержал душу...ее душу...

• 
• 
•