Миротворец, 54 - 20 июня 2013 22:09

[B]Тонкая цепочка ее следов[/B]
[B]Глава третья. Осень.[/B]

Кажется, что все рушится. Она остывает, как воздух на улице. С каждым днем все холоднее и холоднее. Она пропадает. Выпадает из твоей жизни, как листья на деревьях в октябре. Из глубины души, несмотря на все преграды, приглушенные сомнения начинают наконец-то стучаться тебе в сердце. Ты видишь ее все реже. Ночи проводишь один в холодной постели. На звонки она почти не отвечает. Ее ночные смены, усталость. Чертова работа. И непонятный график, под который ты не можешь подстроиться. Ты уже сам не уверен, в своих чувствах. Но по-прежнему ты знаешь, что любишь ее. Безумно любишь. Но в тебе уже зародились маленькие ростки, способные разрушить любую стену: любит ли она тебя?
Сомнения появляются тогда, когда вы начинаете реже видеться. Когда редкости приносят догадки и подозрения, что что-то не так. Ты хочешь, что-то сделать, но не знаешь, что именно. А от этой неопределенности становится дурно. Дают знать о себе нервы. И ты нервничаешь. Алкоголь и сигареты приобретают сейчас большее значение, чем удовольствие. Они становятся лекарством, антибиотиком разлуки. И достаточно сильным.
В разлуке познаются чувства. Но, блин, как это больно...
Это еще не боль, а так прелюдия. Она выбрала самую болезненную тактику расставаний: расстаться с тобой постепенно, чтобы ты, со временем, привык к ее отсутствию. Но она не учла одного, что этим она только обостряет чувства, натягивает до предела, как струны в руках бездарного гитариста, которые могут лопнуть в любой момент. Единственный вариант - это поговорить, объяснится. Но это не для вас обоих. Ты еще не готов на последний шаг.
Когда она возвращается ты, вновь, погружаешься в самогипноз. Тебе кажется, что она никуда не уйдет, останется с тобой. Ты обнимаешь ее, целуешь и не хочешь отпускать. Она твоя. Твоя. И только твоя. На глаза наворачиваются слезы, но ты не хочешь, чтоб она их видела. Ты прижимаешь ее еще крепче. И прячешь голову за густые волосы. Два дня ее не было. Всего лишь два дня, а как будто вечность...
Ты не спрашиваешь, где она была. Ты рад тому, что она вернулась, стоит в коридоре, здесь, прямо перед тобой и не осмеливается посмотреть в глаза. Она растеряна. Не знает, что сказать и говорит какую-то чушь. Но ты ей веришь. Каждому слову, каждой букве падающей с ее губ. Она видит, она знает, что ты любишь ее, как сумасшедший. Но где-то, там, в глубине своей сущности, она понимает, что ты - это ошибка. Ошибка ее молодости. И может она тебя и не любила, а все это было иллюзией любви. И ты иллюзия, которая исчезнет из ее жизни уже скоро. Совсем скоро.

Осень в который раз стрелой тоски вонзилась тебе в грудь. Улицы расстелились желтыми ладонями кленовых листьев, которые приятно шуршат под ногами. Ты договорился встретиться с ней вечером в парке, у скамьи, на том самом месте, где было ваше первое свидание. Это место должно освежить чувства. Ностальгия должна всплыть из подсознания и напомнить ей о тебе. О том, что когда-то, всего лишь год назад, ровно год назад она призналась, что любит тебя. И ты впустил ее любовь в свое сердце и разум, принял ее всем своим существом. Без страха, без неуверенности, без сомнения... безумно.
Ты хотел поговорить, даже представил себе этот разговор, но при виде ее, мысли вновь начали путаться, а сомнения рассеиваться. Нет, не может у нее быть кого-то кроме тебя. Это невозможно.
Она подошла грациозно, не спеша. Ее пальто только подчеркивало плавность походки, которой обладают только такие женщины, как она. Казалось, что кленовые листья уступают ей дорогу, рассеиваясь легким ветерком перед ней.
Вы часто прогуливались, здесь, в парке. Здесь ты впервые поцеловал её, признался в любви. Здесь же сделал ей предложение жить вместе. И здесь же она скажет, что вы должны расстаться. Она скажет, а не ты. Именно здесь ты почувствуешь ту, настоящую боль, разящую всех, в которую не верил, которую не испытывал, но испытали многие. Она пока молчит. Слушает. Вы не спеша идёте по аллее вглубь парка. Ты собираешь листья в букет и даришь ей. В конце аллеи вы останавливаетесь и ты смотришь на неё. Она опускает взгляд. Робко неуверенно произносит эту фразу. Ты не сразу осознаешь ее смысл и она повторяет эти слова еще раз, уже более твердо.
Листья падают из рук. Она разворачивается и уходит. Ты смотришь ей в след, хочешь позвать её обратно, но голос застревает в горле. В один миг золотистая яркая осень превращается в ржавую немощную пору года. И наступает тишина. Все звуки замирают. Краски меркнут...
Ты все еще отказываешься принимать реальность? Смотри же, смотри, сейчас, она скроется за поворотом и ты никогда ее уже больше не увидишь такой, какой она была раньше. Никогда уже не обнимешь ее обнаженное тело и не поцелуешь нежные горячие губы. По этой аллее ее силуэт уходит из твоей жизни. И ты запомнишь этот миг раз и навсегда. И во сне ты будешь кричать ей в след, умолять ее вернутся. По этой аллее ты будешь бежать за ней изо всех сил, а она спокойным шагом, ни разу не обернувшись, уйдет от тебя. И ты будешь плакать. Будешь просыпаться весь в слезах, на мокрой подушке и плакать. Пройдёт пару недель и ты завоешь от одиночества. Ты подружишься с ее фантомом, который будет мерещиться везде, где вы были вместе. И будет невыносимо больно, но это ещё не конец, а только начало. Тебе придётся вылечиться временем или сойти с ума или перерезать себе вены, сделав последнюю запись в своем виртуальном дневнике...

[B]продолжение следует...[/B]