Миротворец, 54 - 20 июня 2013 21:56

[B]Тонкая цепочка ее следов[/B]
[B]Глава вторая. Лето.[/B]

Ты помнишь, как дико она извинялась за пролитый вишневый компот на клавиатуру? Она стояла перед тобой в комичной позе по стойке смирно, положив правую руку на грудь и клятвенно обещала купить новую, навороченную клавиатуру. И ты смеялся и прощал ей все. Даже не сердился. И ее сладкий поцелуй, прикосновение нежных мягких губ, окончательно выветривали из головы все мысли.
Своим поцелуем, она делала тебя пустым. Пустым, как кувшин, для чистой воды, чтобы, вновь, наполнить тебя любовью по самое горлышко. И наполняла.
Но проходит время, появляются подозрительные звонки. Внезапные одиночные походы с ее стороны в разные места города, несмотря на все уговоры пойти вместе. Новые и почему-то все время разные подружки. Частые задержки на работе. И холодные мимолетные поцелуи.
Вскоре она постепенно начинает пропадать из твоей жизни. Ваши встречи становятся все реже и реже, хоть вы и живете в одной квартире. Ты все чаще ловишь запах вина из ее губ. Подозрения и догадки, как яблочные черви вгрызаются в твой мозг, но чувства отказываются принимать действительность. Они заглушают внутренний голос. Голос, который тихо шепчет, что у нее уже кто-то есть.
В этот поздний летний вечер ты сидишь в одиночестве и думаешь о ней. Ты знаешь, нет, уверен, что она думает также о тебе. Но ее нет рядом и ее телефон предательски выдает длинные гудки.
Ты пытался с ней поговорить, но она отвечала, что все в порядке, что у нее другая работа, требующая много времени и внимания. Она по-прежнему любит тебя, как и всегда любила. Просила подождать, пока все уляжется и встанет на свои места.
Ты ей верил, как наивный ребенок своим родителям. И ждал.
Возможно, тогда еще можно было все исправить, прояви ты чуть смелости, смекалки, мужества. Ты мог бы предпринять какие-то шаги. Что-то сделать и вовремя уберечь себя и ее от опрометчивых поступков. Но твои чувства взяли вверх над разумом. Твоя любовь к ней была выше, чем здравый смысл.
Где-то, там, в глубине души, ты знал, что она изменяет. Но чуть выше ты ей прощал, а еще выше отказывался верить в происходящее. Ты продолжал жить в том мире, где вы все еще любите друг друга.
И, черт возьми, где твоя ревность? Ведь уже, что что-то не так! Возможно, тогда еще можно было все исправить. Чуточку рвения, подозрительности, твердости и все, возможно, пошло бы иначе. Ты бы ни о чем не узнал, что уже было между ней и тем, которого ты не знаешь. Она бы вернулась. Все делают ошибки. Она бы поняла, осознала, что совершила и вернулась. Но, у тебя не такой характер, чтобы проявить все эти качества. Ты мягок, нежен, боишься ее обидеть нечаянным словом и хочешь видеть ее всегда веселой и счастливой. Ты делаешь все возможное для этого. Ты веришь ей, как верующие в Бога. И любишь, безумно любишь. Без сравнения.
Ты умеешь ждать и ждал. Ты мог часами сидеть в кресле в полной тишине и ждать ее. Просто так. Другой человек уже давно бы занял себя интернетом, домашними делами, еще каким ни будь занятием, но это не то, это что-то другое. Любовь стоит того чтобы ждать, а ты стоишь любви, хотя бы потому, что умеешь любить, чувствовать в любой момент. И не забываешь эти чувства, не заглушаешь внутри себя. Они сами собой горят где-то, там, в груди ярким пламенем.
Проходили часы, а ты сидел, только изредка вставая, чтобы попить воды и посмотреть в окно на прохожих, которые быстрыми шагами спешили домой, к уюту, к семьям, чтобы скорее обнять родных и близких. Кто-то шел в гости, кто-то еще куда-то. Матери держали за руки своих непослушных детей, которые так и норовили шлепнуть ногой в глубокую лужу. Из-за всевозможных углов появлялись все новые и новые люди.
Но ее не было среди них. Она была где-то там, в центре города, среди витрин и серых бетонных монолитах, в одном из окон, где горит свет на кухне и за столом, спиной к тому самому окну сидит мужской силуэт, почему-то в белом свитере, а перед ним с бокалом вина сидит она.
Ты отпрянул от окна и мотнул головой. На долю секунды ревность овладела тобой и улетела, как что-то быстрое и незаметное. Кресло, вновь, принимало тебя в свои объятия и ты засыпал.
Она много раз снилась тебе во сне. Там, она держит в своих ладонях твои пальцы, а они, непослушные, скользят по ее кистям, увлекая тебя за собой, но она отстраняется и, вновь, хватает их в свои ладони. Смотрит тебе в глаза и ты прижимаешь ее руки к груди. В глубине ее очаровательных глаз пытаешься увидеть свое отражение и ты видишь его, но там кто-то другой, тот, кто тебе кажется.
Она отходит и ты понимаешь, что если она уронит твои руки, то ты умрешь от душевной тоски. Она все еще рядом, но между вами уже расстояние и она пропадает как солнечный свет...
Любовь не разбирает мужчина ты или женщина, она как эпидемия поражает и тех и других без разбора. От нее нет иммунитета. Она, в лучшем случае, переходит, трансформируется в стадию привязанности. В худшем, она тебя убьет. И в изощренности в своих методов убийства с ней никто не сравнится.
Эту болезнь должен пережить каждый, чтобы она не повторялась в том виде, когда впервые вошла в твое сердце через глаза, слова, уши, прикосновения. Чтобы в следующий раз не идти у нее на поводу, а вести ее за этот поводок.
Но приступы первой любви самые сладкие и продолжительные. А лечение болезненно и мучительно. Эта любовь у тебя первая. И все это время, что ты болен ей, она не мутирует ни в какие стадии, что не нормально. Она достигла своего пика и остановилась на нем. Человек не может все время испытывать наслаждение, он должен еще и страдать. Но видимо в твоем случае, что-то было упущено. И это пора исправить. Надо чтобы было как у всех без исключения.

[B]продолжение следует...[/B]