Алексей, 49 - 16 января 2012 09:33

Ничего не хочется. Не бриться, ни следить за собой. Ничего не хочется. Какие то пустые прикосновения, кроме того чтобы быть. Внутри собирается какой то туман. Туман закрывающий надежды, застилающий их каким то плотным покровом, через который ничего не чувствуешь и не ощущаешь.
С каждым днём стараешься делать всё больше чего то , делать и делать не останавливаясь
В движении чувства не так душат, как ночью. Когда каждую ночь они приходят к тебе в разных обличиях. И ты просыпаешься в поту посреди ночи и не можешь потом долго заснуть, пытаясь понять, где же реальное, а где сон.
Бег. Постоянный бег куда то и от чего то.
Вечное стремление успеть — куда и за чем угодно. А что важно? Только любовь.
Мы ждем любовь про себя, в тихой заводи своего одиночества, не осознавая, что обманываемся. Что долгожданный стук в дверь не прозвучит, а на пороге не появится спаситель или спасительница.
Это все в книжках, либо в голливудском кино. Там все красиво — жизнь быстрее, чем наша, люди более подтянутые и крепкие, чем мы, декорации новее и дороже, чем те, что окружают нас.
А в настоящей жизни? И красиво иначе, и больно иначе. И это совсем не плохо, может,
даже хорошо. Мы плачем иначе — солеными и настоящими слезами. Зато у нас есть право на выбор сюжета: мы играем жизнь так, как хотим, мы –режиссёры своих кино-судеб.
Бежишь, всё время бежишь, чтобы не чувствовать этой душевной боли. Говорят, время лечит. Куда там. Время словно то обезболивающее, которое быстро проходит… и боль как старый друг приходит без приглашения.

Каждое утро, просыпаясь, долго лежишь с открытыми глазами. Пытаясь понять, где та реальность в которой ТЫ должен быть. Тешишь себя мыслями, что вот она реальность. Вот оно настоящее, а то был лишь сон. И вновь обманываешь себя, хотя понимаешь, что наступит вечер, а за ним – вновь пронзительные чувства, словно мотыльки слетающиеся на робкий свет. И ведь насколько всё это может быть таким ярким, и всепоглощающим. Затмевающим всё….И ты не знаешь куда спрятаться.

• 
• 
•