оля, 37 - 20 марта 2011 17:11

«и лежим в обнимку, и сил не хватает бросить, и так неправильно, нелегально, нелепо счастливы. ты же читаешь тревогу в глупом моём вопросе и становишься, как всегда, невозможно ласковым, но проводи-не проводи сейчас по моим запястьям, я задыхаюсь, ибо я в таких темах профи: ты всё равно ведь уйдёшь, пожелав мне счастья и после «доброе утро, ты будешь кофе?».
а у меня — стихи, сигареты, лужи и оставшийся после тебя килограмм тротила,
с которым ходить мне — как непутёвый датчик — осторожно, чтобы внутри он не разорвался. наверное, я такой грёбаный неудачник: нету у нас с тобой никакого шанса. ну, конечно, куда уж мне, сумасшедшей дурочке, рождённой июлем жарким, взращённой летом, шатающейся без смысла по закоулочкам, именующейся некоторыми поэтом?
у тебя ведь таких там тысячи.. миллионы? и зачем я тебе нужна?это просто глупо! неужели так много лишних у Купидона патронов? а, точно! он же стреляет во всех из лука.. ну, тогда стрел!
я ей-богу не понимаю.. мне кажется, просто сбой — барахлит система.
так получилось, что мы это назвали «раем»,
а теперь не знаем, как выбраться из Эдема.
это просто случайная, бешеная воронка!
я тебя… ну, что ты молчишь?!
нечего мне ответить?»

а он только сжимает её в объятиях, как ребёнка,
как самое ценное, что есть у него на свете.

• 
• 
•